张良站在那里，看着老人的背影再次消失在那片稀疏的树林后面，他的嘴唇紧紧地抿着，眼睛里有一种以前从未有过的东西。那不是愤怒，不是不甘，而是一种近乎固执的决心。
第六天，第七天，第八天，第九天。
这四天里，张良没有再去桥上。他每天把自己关在屋里，读那些他已经读过无数遍的竹简。但和以前不同的是，他读书的时候，会把每一句话都读出声来，一字一句，大声地念，念到那些字句不再只是墨迹，而是变成了声音，变成了空气，变成了他身体的一部分。
第十天的凌晨，鸡叫第一遍的时候，张良就起来了。
这次他穿得整整齐齐，外袍、腰带、头巾，一样不少。他在铜镜前照了照，镜子里的人面容清瘦，眉目间有了一丝以往没有的沉静。他推开门，走了出去。
天还是黑的，月亮比五天前更瘦了，窄窄的一弯，挂在西边的天上，像一把被人遗忘的镰刀。鸡还在叫，一声接一声，此起彼伏，整个下邳城都在沉睡中发出嗡嗡的声响。
张良走在街上，脚步不疾不徐。他走了很久，走到鸡叫声渐渐稀了，走到天边的黑色变成深蓝，走到深蓝变成浅灰。
桥在望了，桥上空空荡荡，和五天前一模一样。
张良走上桥，在桥中央站定，然后转身，面向老人上次来的那个方向，站好。他没有靠着桥栏，没有踱步，就那么站得笔直，像一株种在桥上的树。
天一点一点地亮了，张良一动不动。
浅灰变白，白变黄，太阳又从东边升起来了，红彤彤的，圆滚滚的，把半边天都染成了橘红色。几只早起的鸟从芦苇丛中飞起来，叽叽喳喳地叫着，在天空中划了几道弧线，又落了下去。
桥的那头，还是没有人。张良的心跳开始加快了，但他的脸上没有任何表情。他继续站着，眼睛盯着那条土路，盯着那片稀疏的树林。
太阳升得更高了，照在他身上，在地上投下一个长长的影子。他的嘴唇干裂了，喉咙也有些发紧，但他一步都没有动。
忽然，他听到了一个声音。
不是竹杖点地的声音。是一种更轻的声音，像是布鞋踩在干土上的声音，沙，沙，沙。那声音很轻很轻，轻到几乎被风声盖过，但张良听到了，每一个细微的声响都听到了。
老人的身影出现在土路上。
