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小村的冬天，总裹着一层化不开的清冷，我向来不算喜欢。可偏偏一年里最牵肠挂肚的盼头，全藏在这寒风里——一般逢春节，父母总要从远方回来的。
那时通讯远没有如今便捷，父母归期是飘在风里的谜。我总爱蹲在村口那条结冰的土路上，看暮色漫过田埂，心里反复盘算：“爸爸妈妈会不会明天回家？是不是后天就能到家？”这样没底的猜测，像颗揣在怀里的糖，明知不一定甜，却舍不得放下。后来才懂，这是多少留守儿童共有的心事：那点渺茫的期待，竟是支撑着我们熬过漫长思念的精神支柱，无奈里裹着心酸，心酸里又浸着藏不住的祈愿。
雪是小村冬天的常客。一夜风雪过后，田埂、马路、家门口的石阶全被裹进白茫茫里，连走路都要踩着厚厚的雪，发出“咯吱咯吱”的声响。好在这样的日子里，家家户户都透着暖意。有电视的人家，会围坐着看春晚重播；没有电视的，就围着烤火炉，听大人们讲外面的事，孩子们在炉边追闹，火星子偶尔蹦出来，映得每个人脸上都红扑扑的。日子像村口的老钟，慢得很，一天挨着一天，没什么新鲜事，却也安稳得让人踏实。
最热闹的要数除夕。在外务工的大人几乎都回来了，村里的习俗是守夜放鞭炮——谁家的鞭炮声越响，来年就越兴旺。父亲和叔叔们总会买最大串的鞭炮，我们几个孩子攥着打火机，等时针指向零点，就急忙把鞭炮挂在竹竿上点燃。“噼里啪啦”的声响瞬间炸开，在雪夜里传得很远，火星子窜上天，把整个村落都照亮了。那一刻，我总盯着跳动的火光想：这响声一定能保佑爸妈明年平安，能让家里的日子再好一点。一家人站在雪地里，哈着白气，笑着看鞭炮燃尽，连风都好像不那么冷了。
只是热闹总有尽头。过完年，父母又要背着行李离开，村口的雪还没化尽，我们的思念就又开始疯长。后来才明白，那时的小村，单靠种庄稼根本填不饱肚子，更别说供孩子读书、盖新房。大人们心里都揣着对家的牵挂，可也藏着对日子的着急——想让老人过得好点，想让孩子有学上，就只能咬着牙往外走。或许，80、90年代的中国乡村，大多都是这样：离别是无奈的选择，团聚是奢侈的甜，而支撑着每个家庭往前走的，不过是“把日子过好”的简单念想。
如今再想起小村的冬天，最先冒出来的不是寒冷，也不是离别，而是烤火炉的温度、鞭炮的声响，还有蹲在村口时，心里那点热腾腾的期待。那些藏在雪地里的暖，成了我心里最软的地方，哪怕后来成年成家，也总记得：曾经有那样一个冬天，一家人围在一起，就什么都不怕了。
