黄昏是缓慢的， 像一块旧布， 被谁的手， 一遍遍揉搓， 直到褪尽火气。 天边的云， 是烧剩的棉絮， 风一吹， 就散成， 细碎的灰。 路灯还没亮，...

他的世界是一口井， 井口磨出包浆， 却始终， 只装得下自己的倒影。 他把天空剪成， 刚好够呼吸的尺寸， 多余的蓝， 都当作威胁。 他数着别人的脚...

防虫网筛下细碎的光， 像母亲数着米粒， 把整个夏天， 绣成绿色的纱。 小青菜排着队， 站在整齐的土垄上， 叶片舒展成， 一把把微型蒲扇， 扇着不...

那女人， 俯身时，舀起一瓢月光。 舀起整个海的形状。 那女人， 用眼睑盛接， 水滴，而水痕， 是水自己滑落的衣袍。 那女人， 将自己注入瓷器的颈...

你问我为何总在雨天写诗？ 因为雨丝比人更懂得缠绵—— 它知晓每片瓦当的叹息， 却从不追问哪滴该落在谁家檐前。 我确实活得不够精明： 会把最后的面...

它挂在桅杆上， 像一块被风反复缝补的补丁， 又像一面不肯落下的旗。 起风时鼓胀， 把自己灌满成天空的形状； 无风时垂落， 软塌塌地靠着桅杆， 像...

起得早，就熬八宝粥。 红豆、花生、莲子、桂圆， 一样抓一把， 像把散落的时辰收拢进锅里。 小火慢慢舔着锅底， 米粒在沸水中翻身， 把一夜的凉 熬...

他在门后藏了一把钥匙， 铜的，齿痕模糊， 只有他知道哪块砖是松的。 存款分成三份， 一份在折子上， 一份在米缸底， 一份缝进旧棉袄的夹层。 他从...

他俯身，天阴得正好， 微光在菜苗根部游移。 锄尖划过，泥土翻身， 气息湿润，而恒久。 他种下黄心乌，一行行， 暗色斑点趴在叶脉上。 像一群懂得等...