傍晚路过老巷，巷口那盏路灯又亮了。昏黄的光裹着细尘，在暮色里晕出一圈暖融融的轮廓，像极了小时候母亲等我回家时，手里提着的那盏煤油灯。
那时我总爱和伙伴在巷里疯跑，直到天擦黑，听见母亲站在巷口喊我的名字。她的声音穿过青砖灰瓦的缝隙，带着点嗔怪，却又软乎乎的。我跑近了，总能看见她手里的灯晃啊晃，把我的影子拉得老长，连带着脚下的石子、墙角的青苔，都染上了暖光。
后来我搬离老巷，母亲也不再提灯等我。可每次回来，只要看见这盏路灯亮着，就像看见母亲站在那里。灯光下的路面还是坑坑洼洼，墙根的野草枯了又青，只是再也没有那个提着灯的身影，会在我跑近时，轻轻拍掉我身上的尘土，问我：“饿不饿？锅里炖着汤呢。”
风卷着几片落叶飘过灯影，我站了一会儿。原来有些牵挂从不会褪色，它就藏在这盏灯的光晕里，藏在熟悉的巷口，藏在每次回头时，心里那阵软软的暖意里。
