夜半醒来，见月光满窗。那光清冷，静静铺在枕上，像一匹褪了色的绸缎。我忽然想，千百年来，人们总是在追逐这轮月亮——写它，画它，为它失眠，为它远行。月亮成了所有人的月亮，孤独的，圆满的，遥不可及的。
可窗外的槐树下，还有一点一点的光，那是萤火虫。它们不提防，不造作，只是自己亮着。每一只都那么小，小到几乎可以忽略；却又那么固执，固执地亮着，仿佛在说：我的光虽微，却是我自己的。
我们为什么要追赶月亮呢？你看那满天的星，没有哪一颗是月亮的影子。它们各自转着，亮着，有的亮些，有的暗些，但都在自己的位置上，完成了自己。流星划过时，人们许愿；可它不过是一粒尘埃，在燃烧中走完自己的路。那燃烧本身，就已经很好了。
晨光初现时，月亮淡了，星星也隐去了。但我知道，到了夜里，它们还会在。不必非要成为月光下的诗人，做一粒发光的尘埃也好。尘埃记得自己曾经亮过，这便够了。
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