教室后排的课桌上，阳光正把铅笔的投影拉长。你总在英语练习簿的页脚画云朵，橡皮擦屑落在我的钢笔字迹里，像雪融进墨色的河。我数着窗外的梧桐叶，看它们...

晨露尚未蒸腾时，我的茶杯已溢出琥珀色涟漪。玻璃杯沿凝结的水珠沿着晨光下滑，在木纹桌面洇出环形山脉。这枚微小湖泊里沉睡着昨夜的星辰。 六点二十七分...

河滩的野桃树总是醒得最早。枝桠间刚冒出几粒胭脂色的骨朵，对岸的垂柳便急急染上鹅黄，把一冬攒下的绿意尽数抖落在风里。水涨起来，浮冰碎裂成叮咚的银片...

清晨六点半，我站在孩子的床前，看阳光一寸寸啃食掉被角。分针在钟面画完三个完整的圆，那双沾满困意的睫毛才肯微微颤动。闹钟的喘息声越来越急，我的影子...

"来了，来了！"窗外的柳丝最先知晓消息，柔柔地摆着腰肢，把春讯递进每家每户。檐角残雪还在做着最后的抵抗，向阳的墙根却已钻出几簇倔强的嫩芽，像是谁...

晨雾在街角洇开第一缕蓝时，城市已然裂作两半。梧桐树影下，蒸笼掀起的白烟像座微型雪山，笼屉碰撞的脆响惊醒了整条长街。我看见戴碎花袖套的老板娘将硬币...

伏尔加河，这条被俄罗斯人称为“母亲河”的巨流，像一条银色的绸带，蜿蜒在东欧平原的胸膛上。她的涛声里，藏着千年的呢喃，每一滴水珠都折射着历史的棱角...

暮色漫进厨房时，母亲手中的青瓷碗突然摔在桌上。白瓷勺子撞出清脆的响，几粒米饭跳到我手背，像滚烫的雨滴。 "当初就该听大姐的。"父亲用筷子戳着红烧...

凌晨三点被左胸的震颤惊醒，像有人往胸腔里投了枚冻硬的石子。伸手摸到窗棂结着薄霜，玻璃外侧爬满冰晶的裂痕——这座城市的秋天总爱用跳崖的方式谢幕。 ...