老巷口的修鞋摊总是在晨光里泛着暖光。铁皮棚子锈迹斑斑，边角被岁月磨得卷了边，风过时会发出吱呀的轻响，像极了外婆摇着蒲扇哼着旧调，修鞋的李师傅总穿件洗得发白的蓝布衫，手指关节粗大，指缝里嵌着洗不净的鞋油，可一拿起针线，那双手便突然有了灵性——穿针时眯起眼，线头轻轻一捻就穿过针孔；缝补裂口时，银针在皮革间穿梭，走线匀得像用尺子量过。
有次我抱着磨破底的皮鞋来修，他接过鞋翻来覆去看了看，说：“这鞋底子还能救，换块新的太可惜。”说着从铁盒里掏出小块橡胶，用锉刀细细打磨鞋跟，火星子在晨光里溅起，又轻轻落在他脚边的水泥地上，像撒了把碎金。等待时我才发现，他棚子角落摆着个搪瓷杯，杯沿缺了个小口，里面插着几支野菊，是巷尾花坛里常见的那种，黄的、白的，被修剪得整整齐齐，花瓣上还沾着晨露。“早上路过摘的，看着亮堂。”他抬头笑了笑，眼角的皱纹挤成了朵花。
后来我才知道，李师傅早年在工厂做工，一场意外伤了腿，便守着这个修鞋摊过了二十年。有人劝他换个轻松的营生，他总说：“修鞋虽小，可街坊邻居需要。再说，看着破鞋变新，心里踏实。”他的摊位前总不缺人，不是因为修鞋便宜，是因为他总把鞋修得比新买时还结实——给鞋底加层防滑胶，给鞋帮缝道加固线，甚至会把磨歪的鞋跟调正，这些额外的活儿，他从不加钱。
去年冬天雪下得大，我路过时看见他正扶着一位拄拐杖的老人过马路。老人的棉鞋在雪地里湿了大半，李师傅回来后，竟从棚子底下拖出个小炉子，烧了壶热水，又找了双干净的旧棉鞋给老人换。“我女儿寄来的，我穿不着，您先凑活。”他说得轻描淡写，可我分明看见，那双棉鞋崭新，鞋面上还绣着朵小小的梅花。
如今每次走过老巷，总能看见李师傅的铁皮棚子。风里飘着鞋油的味道，混着野菊的清香，还有他和街坊们说笑的声音。那棚子依旧破旧，他的蓝布衫依旧发白，可在我眼里，那尘埃落满的角落，却开着最艳的花——不是巷尾的野菊，是一个人在平凡日子里，用踏实与善意，种在心底的繁花。
原来真正的美好从不在高楼广厦间，不在霓虹闪烁处，而在那些被烟火浸润的寻常角落。就像李师傅，守着一方小摊，握着一把针线，把生活的粗糙缝补成温柔，把岁月的尘埃，酿成了满径繁花。
