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在伦敦查灵十字街的尽头，有一家破败的蜡烛铺，招牌上“温德尔父子”几个字已经模糊不清，仿佛多年未被点亮的灯芯。人们都说这铺子早该倒闭了，可它仍固执地亮着昏黄的一盏灯，像是在对这...
在伦敦南桥区，有一座年代久远的邮局，外墙斑驳，钟楼上的指针总是慢三分钟。它不属于繁华的主干道，也从不登上报纸，但每天仍有无数信件从这里飞往全国各地。 邮局最小的职员叫乔伊，一...
在伦敦西区一条即将被拆除的老街尽头，有一家几乎没人再记得的铺子，门前的招牌已锈迹斑斑，勉强还能认出“阿奇·贝拉姆——玩具修理”。铺子本身像一件破旧的木偶，颤颤巍巍地立着，仿佛...
伦敦夜幕降临时，剧院区总是最亮的地方。火气腾腾的煤气灯点亮华服的喧笑，马车轱辘碾着石板路叮当作响，一切都那么热闹，几乎令人忘了这个城市也有沉默。 可在白金汉大街尽头的“格兰瑟...
在伦敦郊区的一片寂静丘陵上，有座老墓园，荒草间立着一块块风雨侵蚀的碑石。春秋交替，鸦鸣过耳，而在那墓园最北端的一间矮小石屋里，住着摩里斯·艾德利——一位干了一辈子墓碑活儿的石...
在泰晤士河南岸，有一座孤零零的老码头，尽头是一盏锈蚀的煤油灯塔。冬夜里风吹得像猫抓门，雾气浓得像要把整个城市都吞进去。而灯塔，总会亮着一盏黄白色的光，像是孤岛上唯一的信号。 ...
伦敦的雨，总是不分昼夜地落下，像是城市为自己洗涤尘埃，也为无数秘密埋葬痕迹。在狭窄的石板巷弄里，有个小小的房间，窗户总是蒙着薄薄的水汽，里面坐着一名瘦弱的少年，名叫艾德蒙。 ...
在伦敦城郊的一座破旧孤儿院里，孩子们每晚都在微弱的煤油灯下沉沉入睡。院长老约翰·卡特，是这群无家可归的灵魂的守护者。他年过五十，脸上刻满风霜，眼神却温柔如春水。 孤儿院不大，...
伦敦的清晨常常被薄雾笼罩，街道上湿漉漉的石板反射着微弱的灯光。小乔治背着一袋沉甸甸的报纸，踩着匆匆的脚步，穿梭在那些还未完全醒来的巷子里。 他才十岁，瘦得像一根木柴，脸上带着...
在霍本街一处人流稀少的街角，有一家不起眼的小裁缝铺。门口挂着一块早已褪色的布牌，上头写着：“补扣，修缝，便宜快。”店里光线昏暗，布料堆得像小山，空气里漂浮着尘埃与肥皂水的味道...
伦敦西区的剧院灯火辉煌，人们穿着华美的衣裳，踏着欢快的步伐走进红 velvet 覆盖的门廊。而在剧院后台，潮湿、阴冷、堆满木板与颜料罐的角落里，有一位总是满身颜料斑点的老画匠...
在伦敦南岸旧桥下的拱廊里，有一个被人遗忘的角落。灰墙斑驳，地面总是潮湿。每天清晨，一辆破旧的木头推车便出现在那儿，推车上摆满了二手书、破杂志、泛黄的地图与皱巴巴的剧本。 推车...
伦敦东区哈克街，有一家不引人注目的理发店。门口的铜牌已经生锈，招牌上的字只剩“理发”两个字还勉强辨认。每当夜色降临，街上煤气灯昏黄闪烁，那家小店的灯却准时亮起，柔黄的灯光穿过...
在皮卡迪利圆环，人潮褪去的午夜，总有个瘦小的身影，倚在路灯下叫卖：“《晚邮报》！最新的船难消息！杀人案头版！两便士一份！” 她名叫伊莉莎，今年十岁，却像个六岁的小猫似的瘦。她...
在伦敦东港的盐味空气中，有一排濒临倒塌的仓房。靠最末尾那间破屋住着乔老头。人们叫他“补网人乔”，但没人知道他姓什么。他每日坐在屋外的小木凳上，一手拿针，一手拉线，补渔网、旧衣...
在圣马丁巷的尽头，有一家已经多年不亮灯的老裁缝铺。橱窗里陈列着一套过时的燕尾服和一块挂着蜘蛛网的量布尺，仿佛是时间遗落的一角。但每逢夜深，人们总能看见屋内有微弱的灯光，像是旧...
林秋荷坐在窗前，屋内淡黄色的灯光映着她脸上的细纹。她喜欢这样的黄昏，既不明亮，也不完全黑暗，恰似她这几十年的生活，夹在明亮与阴暗之间，难以分清。 她年轻时是上海滩上有名的舞女...
窗外的枯树上，总有一只鹦鹉蹲坐，它羽毛褪色，神情迟钝，仿佛从梦中来，也仿佛仍未醒。每逢清晨，它会咿咿呀呀地叫几声，不似啼鸟清亮，而像一个走失的老人，低声重复某句旧话——“回来...
搬进这栋旧楼的第一晚，我就听见有人在弹钢琴。不是音乐学院那种干净的技巧，而是断断续续的低音节拍，像谁用指尖在回忆深处慢慢触摸。那旋律无名，调子含混，却又让人心头一紧。 我以为...
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