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    立秋

    乡愁立秋 立秋了,风渐渐起劲,夜也渐渐伸长,清晨的草尖之上,已然悄悄积起一层白露,晶莹的露珠仿佛凝结了夜的精魂,静默地伏卧在草叶间。高粱穗子开始褪去青涩,红晕自根部悄然蔓延,...

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    故乡的一抹绿

    故乡的那一抹绿 梦中,故乡的绿意时常自心深处浮起,如一幅青翠淋漓的山水画卷,在记忆里缓缓舒展。如今相隔千里,那一抹绿色却愈发鲜明,如心头永驻的烙印,如血脉中奔流不息的呼唤。 ...

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    七月乡野人间烟火

    七月乡野烟火录 七月清晨,天还朦胧未亮,鸟雀已然鸣叫,清脆婉转的啼声如小石入水,打破了山野的寂静。我早早醒了,闭眼倾听着窗外溪水潺潺之声,自远处飘来,又向远方流去,似一曲清越...

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    故乡的七月

    故乡的七月 七月,故乡的山野如一张被骄阳晒透了的薄纸,所有的浓绿都蒸腾着,浮动着。山峦厚重而沉默,承着日头的热力,草木却显出异样的蓬勃。山下的溪水,便是这灼热里的一脉清凉,它...

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    我的父辈,山水乡村。

    泥土的记忆 父亲的手掌很厚,指节粗大,指甲缝里总是嵌着洗不净的泥土。他常常蹲在田埂上,抓起一把土,在指间捻开,又任其簌簌落下。那泥土黑得发亮,在阳光下竟有些刺眼。 我幼时不解...

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    我的母亲,我的故乡。

    我的母亲,我的故乡 我的母亲生得黄瘦,个子不高,一双眼睛却极有神采。每当她站在故乡那低矮的屋檐下,向远处张望时,眼神便穿过层层叠叠的灰瓦房顶,仿佛要看到天边去。 故乡是江南的...

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    绿色故乡

    故乡的绿 故乡的绿,是那种能渗入骨髓的绿。每每想起,便觉得眼前浮动着一片青翠,连带着鼻腔里也钻进了泥土与青草混合的气息。 我家的老屋就蹲在村东头,三间瓦房,门前一棵歪脖子枣树...

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    初夏

    青秧记 五月的风从东南方向吹来,裹挟着泥土与草木蒸腾的气息。天刚蒙蒙亮,布谷鸟的叫声便从后山的竹林里荡过来,一声接着一声,把整个村庄从睡梦中唤醒。我推开吱呀作响的木窗,看见晨...

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    故乡的夏天

    夏野记 故乡的夏天,是绿色的暴动。 先是东边的山坡上,那一片片玉米地便按捺不住了。青绿的叶子在风里招摇,仿佛无数只手臂,向天空讨要着什么。庄稼汉们弓着背,在田间行走,远望去,...

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    故乡的夏天

    绿夏 故乡的夏天,又绿了。 我站在异乡的窗前,望着远处几株营养不良的树,它们的绿是那样勉强,那样局促,仿佛随时会被城市的灰尘呛得褪了色。而记忆中的故乡之绿,却是泼辣辣的,从山...

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    童年那时光

    玉米地里的时光 我站在玉米地边,望着那一片青黄相间的秸秆,忽然想起幼时在这片地里捉迷藏的情景。那时身子小,钻入玉米丛中,便如鱼入水,杳无踪迹。大人们寻不见,便喊我的名字,声音...

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    写给母亲

    写给母亲 母亲,我又梦见你了。梦里的你还是那般模样,青白脸色,皱纹间时常夹些风霜的痕迹;一头乱蓬蓬的灰白头发,用一根木簪胡乱挽着。你站在村口的老槐树下,手里攥着一把刚摘的野菜...

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    乡间田野烟火四季

    田埂上的岁月 故乡的记忆,大抵是从一条田埂开始的。 那田埂极窄,仅容一人侧身而过。两旁的水田里,稻子青了又黄,黄了又青,如同时光的更迭,无声而固执。幼时的我,每每踏着这田埂去...

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    故乡

    归途 我离乡已有十余年了。初时只道是暂别,谁知竟成了久客。每每想起故乡,便觉得那地方既近又远,近得仿佛一伸手就能触到它的屋檐,远得却要跋涉千山万水才能抵达。 故乡的景物,在记...

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    故乡的雨季

    雨季的故乡 故乡的雨,总是来得突然而猛烈。先是天边滚过几声闷雷,接着乌云便如溃堤之水,顷刻间遮蔽了整个天空。雨点便噼里啪啦地砸下来,打在黄土上,溅起一朵朵小小的泥花。 我们这...

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    山那边

    山那边 山那边是我的故乡。每每想起,便觉得那山并不甚高,只是横亘在记忆里,成了一堵无法逾越的墙。 故乡的村落,被几座馒头似的小山环抱着。山不高,却足以挡住孩童的视线。幼时我常...

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    父亲的土地,我的童年。

    土地的囚徒 父亲一生都没有走出那片土地。他的脚掌上结着厚厚的茧,那是与泥土长年摩擦的证物。我幼时常见他赤足走在田埂上,泥土便从他的趾缝间溢出,仿佛他与土地本就是一体的。 故乡...

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    父亲的山,我的童年。

    父亲的山,我的童年 山,总是山。我幼时的眼睛睁开,便是山;闭上,也是山。山如父亲般沉默,又如母亲般包容,将我们那个小小的村落搂在臂弯里。 父亲是山的儿子。他的背脊与山脊一般弯...

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    父亲的山,我的童年。

    父亲的山,我的童年 山,总是山。我幼时的眼睛睁开,便是山;闭上,也是山。山如父亲般沉默,又如母亲般包容,将我们那个小小的村落搂在臂弯里。 父亲是山的儿子。他的背脊与山脊一般弯...

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    我的童年是在茅草屋下长大的

    茅檐下的糖纸 童年是一首诗,大抵不错。我的童年,便是由茅檐下的雨滴、灶膛里的火光、母亲粗糙的手指和父亲佝偻的背影写成的诗。这诗里没有华丽的辞藻,只有泥土的腥气和炊烟的呛味,却...

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