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那一年在阳关，我遇见一位老人。 正是深秋，戈壁上的风已经有些硬了，吹得人脸上生疼。老人坐在土坡上，面前是一片茫茫的沙碛，远处有几株胡杨，叶子黄得透亮，像是被谁点着了似的。我问...
雨是从傍晚开始落的。 起初并没有声音，只是窗玻璃上起了雾，远远的街灯晕成一片橘黄。我坐在窗前看书，忽然觉得光线暗了些，抬头一看，才发现玻璃上已经有了细细的水痕，一道，又一道，...
仿佛只是一瞬间，又仿佛熬过了整整一个纪元，窗外的黑，终于不再是那种浓得化不开的墨了。它开始变薄，变浅，像一块被岁月淘洗了无数次的旧绸布，隐隐透出底下一层素白的、干净的底子来。...
墙角的梅，是去年冬天就开着的。那时它旁边还没有别的花，只有几竿瘦竹陪着，瘦竹也是绿的，却绿得发黑，像墨汁染过的一般。梅花的颜色便显得分外亮了，是一种冷冷的白，白得几乎要透过去...
我们每个人，都怀揣着一张看不见的地图行走于世。 这张地图不是由山川河流构成，不标记道路与桥梁，却比任何实体地图更深刻地决定着我们的行止。它折叠在记忆里的深处，摊开在每一个判断...
书房里的灯亮着，我轻轻推开门，送进一杯温水。他伏在桌上的背影，微微驼着，在台灯的光晕里，显得既熟悉，又有些陌生。那只握笔的手，在本子上沙沙地走着，写下一行行我看不懂的公式。墙...
年初八，开工日。 推开办公室的门，一股混合着橘子、瓜子、还有若有若无的鞭炮硝烟味的空气扑了个满怀。还没看清人脸，耳朵就先被各种声浪灌满了——“哎呀胖了！”“回来啦！过年好！”...
窗外的鞭炮屑早就被扫尽了，空气里最后那点硫磺味儿也散得干干净净。我盯着手机日历上那个小小的“开工大吉”图标，觉得这四个字怎么看怎么像一句反讽。它金灿灿地躺在那儿，倒像一粒裹了...
傍晚去取快递，路过那家花店。老板娘正踮着脚，往玻璃门上贴一张红色的剪纸，是个倒着的“福”字。她的影子被夕阳拉得很长，斜斜地躺在人行道上，有几个行人踩着那影子过去，匆匆的，像是...
我是被窗外的锣鼓声惊动的。探身一看，巷口新开了一家店铺，门脸漆得锃亮，招牌上的字还飘着金粉味儿。老板站在凳子上，正往门楣上挂一挂鞭炮，脸上堆着笑，和每一个路过的人点头致意。那...
还未进园，先有风来。这风已不是冬日里那种刀子也似的冷，倒像是被什么滤过了一遍似的，带着些潮润润的、清冽冽的气息。风里隐隐地，送来一丝若有若无的香，不是那种浓得化不开的甜，倒像...
今日午后，阳光甚好，带着孩子来逛逛松江影视城。阳光斜斜地打在上海影视乐园的仿古建筑上，外白渡桥的钢架泛着暖意，南京路的招牌层层叠叠，恍惚间竟不知今夕何夕。我是为寻那所谓...
说起来，上海这年味，顶顶浓厚的地方，恐怕要数豫园了。这念头，也不知在心底盘桓了多少日。未出门时，看着窗外灰蒙蒙的天，总觉得这假期若是白白在家过了，便像是欠了这节日什么似的。那...
徐婉晴把手机往沙发上一扔，屏幕还亮着，显示着和丈夫陈建明的微信对话框。 “真服了，”她对身边的闺蜜发语音，“年年为这事儿吵，今年又来了。他说他爸妈身体不好，我说我爸妈就我一个...
小区的孩子们早早聚在空地上，手里捏着些细细的“仙女棒”或是小小的“地老鼠”。他们用冻得通红的手指，哆嗦着点燃那根细细的引线，然后尖叫着，跳开去，捂着耳朵，却又舍不得闭上眼睛。...
腊月里，买了几头水仙，养在青瓷浅盆里。那球茎起初是憨憨的，裹着褐色的衣，露出几点鹅黄的芽。清水、石子，不过如此。日子久了，叶子便疯也似的长，碧森森的，像是要把整个冬天的绿意都...
仿佛是从极远极远的地方吹来的风，穿过街巷，拂过墙头的枯草，最后只在我窗前留下一声极轻、极轻的叹息。夜便这样深下去了。 屋里是静的，静得能听见自己的呼吸，那一起一伏的，像是涨落...
那几天，人像沉在水底。 不是没有浮上去的力气，是懒得浮。四周都是浑的，看不见天光，也懒得去看。心里头便生出些东西来，细细的、韧韧的，像水草，缠着脚踝往下拖。 起初只是一个闪念...
那条毛巾挂在卫生间门后的挂钩上，比我的巴掌也大不出多少了。 原是淡蓝色的，如今洗得发白，白里头又泛着些洗不净的灰。边缘的线散了，毛毛糙糙的，母亲也不铰，就那么垂着几条细线，风...
隔着老远，便闻着了那气味——是新打下的稻米淘净了，正待下锅时，那谷壳褪尽后独独剩下的一缕清甜的魂魄，幽幽的，执拗地，从人家半开的窗户里飘出来，不浓烈，却自有它的分量，像一块看...
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